EMPERATRICES DESNUDAS

Caracas es una ciudad cruel. Es algo que ya hemos comentado en alguna ocasión anterior. Aparte del tráfico macabro, la inseguridad y la basura que inunda cualquier cuadro visual que nos hagamos al posar la vista en alguna esquina, es una ciudad cruel con las mujeres, que vivimos ese pavoroso maltrato con nuestro consentimiento.

No es que nos pegan o nos gritan en escenas memorables de violencia doméstica. Es que aquí, como probablemente sucede en cualquier sociedad del mundo (pero hablamos de esta que es donde vivimos), nos exigen y nos exigimos tener cuerpos perfectos.

Cualquier barrigoncito con teticas incipientes, a punta de largas y constantes sesiones de empinamiento de codo cervecero, se cuelga del brazo un mujerón, que si no es, está a punto de alcanzar el puesto de mujer 10 como Bo Derek. Y que aún así, tan linda y arregladita, permite que la trate como un trapo y se siente insatisfecha con su cuerpo, en una especie de tendencia que apuntala las ventas de cosméticos en este, el país más vanidoso del mundo.

Y es curioso, porque todas parecen tener en gran estima su inteligencia y creen tener suficiente. De manera que solamente la utilizan para encontrar la mejor tarifa de blanqueamiento dental, para quejarse de un huequito microscópico de celulitis, o planificando estrategias casi militares más apropiadas en una cruzada digna de mejores causas, para combatir la barriga y su flacidez. Estas lumbreras se someten a largas, larguísimas horas de gimnasio y de un instructor personal, privaciones en forma de dietas, gastos colosales en ropita de Zara, cosméticos y peluquerías, accesorios, ornamentos y aditamentos… para estar al final siempre insatisfechas.

Insatisfechas por lo que no se es y por lo que no se tiene, aunque se tenga todo. Parece como si siguieran eternamente a "la zanahoria en el palo".

Y, mientras se obstinan en meterse en cánones cada vez más estrechos, porque las tallas menguan y con ellas los cuerpos, alimentando con complejos, complejitos y complejotes los bolsillos de las masajistas; pasean sus humanidades duritas y tersas, coronadas por cerebros fofos y apenas útiles para regular las funciones vitales del organismo, que exhiben orgullosas sin el más mínimo complejo. Mostrando en la primera frase de la conversación que no hay cosmética verbal que pueda a ayudar en el duro trance de pasar siquiera diez minutos medianamente entretenidos con esta chica, pues agotan su imaginación en un par de frases hechas y posesitas aprendidas.

No es que defendamos el modelo “obesa pero con un pensamiento tan fino como el de Aristóteles”, pero que no se nos pida que defendamos lo contrario. Que no se nos culpabilice por algún cauchito, cuando se nos da carta blanca para ser absolutas subnormales. Que no se nos imponga una operación, cuando ni siquiera somos capaces de hacer una suma sin calculadora. Que no se nos condene por ir mal combinadas, mientras se nos permite (y hasta se nos celebra) hablar como unas camioneras. Que no se nos reclame no habernos retocado el tinte cuando no hemos leído completo ni siquiera un libro de autoayuda de los que venden los buhoneros de la autopista, o cometemos horrores de ortografía cuando estamos chateando en el Messenger.

Claro, para estos cerveceritos maltratadores es más fácil de controlar a quienes se creen siempre en perpetuo estado defectuoso y buscan en cualquier procedimiento, la falsa salvación de una apariencia perfecta; que a las pocas caraqueñas que han desarrollado cierto criterio y proclaman a gritos que el emperador está desnudo (las emperatrices en este caso).

Hasta los políticos saben que es más fácil tener poder sobre la gente que no piensa y no tiene opinión propia, por eso pululan por nuestras calles tantos cerebros femeninos fláccidos, discretamente ocultos bajo una cabellera perfectamente lisa, gracias a la plancha de porcelana, mirando a través de unos ojos coronados con pestañas permanentadas y respirando por una nariz perfectamente perfilada en el quirófano de algún cirujano plástico.