EL AYUDANTE DE SANTA

En una especie de analogía metafísica, tan Lobsang Rampa, me siento flotar sobre el restaurant, todavía unida a mi cuerpo, no sé si por un cordón de plata o por simple mecatillo. Allá abajo está mi osamenta, observando con fingida atención al personaje que me acompaña. Me acerco, para chequearme la cara y el gesto, la verdad estoy un poco despeinada y ojerosa, pero para tan aburrido episodio, daría lo mismo que tuviese una semana sin pasar por la ducha.

Todo comenzó bien. El lugar en donde estamos es agradable. La música se escucha en un volumen tan adecuado, que hasta hace que Kenny G deje de ser pavoso (pavosísimo). La comida es impecable, no se podría pedir menos. Pero la verdad, hace un buen rato que dejé de escuchar a mi interlocutor y pasé al estado de hibernación en el que, como “Ayudante de Santa”, el perrito de los Simpsons, cuando después de tanto entrenamiento, todavía no lograba entender órdenes ni comportarse adecuadamente en la casa de la familia, escucho puro blablablablabla.

Entre tanto, me pregunto si este hombre, con este discurso manido, pretende llegar más allá conmigo y además cree que puede lograrlo. Encadenado en una perorata casi presidencialista, me cuenta y me cuenta… blablablablablablablabla… yo, desde tan lejos que estoy, haciendo una lista mental de las cosas que tengo que comprar mañana en el supermercado, (y ¡ojo! No olvidarme de pagar la electricidad, que esos si son implacables para cortarla) me abro paso entre esta maraña de información adornada, sobre si mismo, sobre lo simpático que es, lo compresivo que ha sido con sus novias, con sus ex novias, y la secretaria de su papá de toda la vida (es como una madre para él) y la lindísima relación que tiene con Érika de la Vega, que es su pana del alma.

Este comentario logra regresarme a tierra por breves segundos. Es cuando mi acompañante comienza a enumerar una larga lista de amistades o conocidas del precario star system nacional, en una especie de glosario de personajes de la columna de Chepa Candela. A algunos, ni los he escuchado nombrar, pero este muchacho sabe más de la farándula que el propio Roland Carreño, convencido de que con amistades de tanto brillo, de repente se le pega algo y logrará engatusarme de alguna manera.

Luego, en un intento de mostrar su amplísima cultura, me pregunta si me leí el libro del monje que vendió su Ferrari. Seguramente está decepcionado porque aparte de leer el título en los animes de los vendedores de la autopista, no sé ni de qué se trata. Es que los libros de autoayuda no son mi fuerte, ahora más bien estoy en la etapa Pamuk, porque se acaba de ganar el Nóbel. Ah! Claro! El Nóbel de la Paz… No, el de literatura, es un novelista turco. Pues yo ni siquiera pude leerme completa Doña Bárbara en bachillerato, responde él… levito nuevamente, y me veo la sonrisa de quinta finalista mientras blablablablablabla: a mi la verdad, también me gusta el cine, pero Pequeña Miss Sunshine no la entendí, me gustó más Happy Feet, que fui a verla con mi sobrinita… quieres ver la foto? La tengo aquí en la billetera.

Ya me quiero ir a mi casa. Afortunadamente traen el postre, que no dudo en devorar. Un rato tan absurdo merece tal cantidad de calorías … Blablablablabla, como si yo no supiera ya, que tiene esposa y muchachito en la casa. Quién te dijo eso? Yo estoy separado… uff!, hace tiempo. Me las llevo súper bien con ella, pero se acabó el amor. Si, eso pasa, le contesto, feliz porque traen la cuenta y ya podemos irnos.

El parquero trae el carro. Había tenido que volver a unirme con mi cuerpo, las escaleras estrechas y empinadas para salir del restaurante, merecían un esfuerzo mínimo de motricidad.

En un último intento de impresionarme, me comenta que esta es nuestra última salida en este carro, la semana que viene le entregan su camionetota. Yo definitivamente creo que es la última salida en este carro, mientras él en un gesto romántico, busca en el Ipod, una canción de Christian Castro que quiere dedicarme.

Yo la verdad, no sé si decirle que Christian Castro me parece más pavoso que Kenny G. Menos mal que ya casi llegamos a mi casa.